Mi cocina se rebela

Siento que mi cocina se rebela contra mí. No sé porqué ni cuando dejará esa actitud hostil y es que no es que la odie tanto. Bueno sí la odio, pero soy yo quien la puede odiar, no ella a mí. No es que no me sienta bien en la cocina, en circunstancias diferentes por ejemplo de glotón, no de amo de casa. No es que no me sienta realizado cada vez que friego, al contrario siento que se culpe una vez más la meta del día, me siento completo, con ganas de llevarme al mundo de frente, si no fuera por que a los cinco minutos la trastera crece como un cultivo de bacterias alocadas con ansias de enfermar a alguien. Y lo logran me enferman, las odio como nunca he odiado algo. Las manchas de grasas se me meten por la uñas, las salivas de yo no sé cuántas personas y yo enjuagándolo. Es horrible, desastroso. Para colmo, la cocina se rebela, nada funciona, ningún aparato eléctrico, o cuando me les acerco me electrifican, son sádicas ésas máquinas. Mi marido, bueno, mi amante me dijo que se encargaría del asunto de la corriente, todavía lo estoy esperando, hubiese aprendido con mi padre, pero uno siempre hace lo que quiere, no lo que le sirve. En fin, ya hasta siento que los cuchillos se elevan apuntándome al corazón, pero es sólo mi paranoia. Ya ni quiero entrar, pero entraré, él espera la cena.

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-Lo encontramos ahí tirado, porque nos informaron de la peste a humo.
-Sabe cómo llegó ahí.
-Sólo dice que su cocina lo atacó.